Será...?

Talvez seja verdade. O Poeta diz que são os sonhos que nos mantém vivos e é por eles que vamos disfarçando o Grande Horizonte que queremos longínquo. De vez em quando, pára-se com vontade de repensar os passos dados e acabamos adormecidos nas tranquilas asas de uma ave que apenas nos transporta para um destino desconhecido. É assim que este Grupo tem feito o seu caminho, com muitos sonhos, com uma vontade indomável de agradecermos aos Deuses o privilégio com que nos honraram, o de sermos Outros no Outro que somos todos os dias. Para, assim, nos tornamos em nós próprios. Temos sido o alimento de nós próprios, no fundo. É nos nossos pesadelos que encontramos os obstáculos a ultrapassar, é no prazer que sussurramos a vulcânica felicidade de nos fragmentarmos em pequenas estrelas brilhantes, que conduzem a caminhos-descoberta. Pedir a alguém para ser a bússola que nos faz navegar em outros olhos torna-se a suprema alegria da vida.

Torna-te o meu sorriso, peço-te

Torno-me no teu sorriso, digo-te

E assim descobrimos. Assim nos aventuramos. É verdade, sim. Os Deuses parecem, de novo, despertar. As velhas cadeiras em que se encontravam sentados, outrora, agora envelhecidas pelas marcas do Tempo que passou, voltam a ser tocadas por eles, os que nos querem ver, sempre a acreditar que dificilmente chegaremos onde eles, há muito, já chegaram. 

E regressa esta secular sensação do palco que me segreda uma vontade devoradora de ser pisado, abanado, questionado. O segredo das luzes, a mesa cheia de fios e interruptores, a música estranha que nos invade, o nervoso miudinho e o quase pânico do público que se movimenta nas cadeiras, em enorme expectativa. Este ano será diferente. Este ano voltarão as crianças de cada um que há muito se esconderam atrás das regras de uma sociedade que nos castra, nos abafa. Imagino os medos, os sorrisos, as inseguranças, o não-tenho-jeito-para-isto-mas-quero-fazer e, no fim, o orgulho, a alegria de se ter conseguido. Por eles e, acima de tudo, por nós. Nós que Somos hYbris.

Que saudades tenho eu disto tudo.

Está quase.

Recomeçar...

Vêmo-los chegar. Que expectativas trarão encerradas nos bolsos? Há projetos, há ideias. Há a memória de tempos e tempos ali passados. Volto a sentir os pequenos rangeres daquelas tábuas e a imaginar o que nos darão o corpo desta vez. O que esperarão eles? São cinco, agora. Somos sete, agora. Ainda oiço, em cada canto deste palco, as vozes de outros. E dos Outros. Ainda oiço a música acompanhada pelos projetores que se iam acendendo naquela mesa. As saudades das cabos, das extensões. A diferença dos dias naqueles minutos. Mundos feitos de tentativas. Tantas lágrimas. Tantos sorrisos. Há vidas para além desta. Ele fala na Fénix. Talvez, sim. Que apoios terá este novo Grupo, desta vez? Que vontades o tornarão o que era? 

Homenagear o Teatro. 

Sempre. 

Independentemente do que se passe, homenagear o Teatro. Talvez se voltem a sentar os nossos Deuses e sorrirem quando tudo começar. E tudo recomeça. Porque Somos hYbris. E porque estamos em estado de prontidão.

hYbris Théatron

Notícias

Bom dia,

Sou a Sílvia, irmã do Paulo. O meu irmão agradece todo o vosso apoio e carinho que têm demonstrado ao longo destes terríveis dias. 

Da minha parte, não tenho palavras para expressar o quanto tem sido bom receber as vossas mensagens, os vossos telefonemas, a coragem e força, o quanto têm rezado por ele, por todas as energias positivas que lhe têm transmitido. Muito obrigada!

Se Deus quiser, assim que o Paulo sair do hospital, pede para vos dizer que entrará em contacto com todos para irem festejar mais esta vitória e entrarem em novas aventuras.

Bem HAJAM!

Sílvia

hYbris pelos lados de Viseu...

O Sol ainda gira em torno de uma Terra estática

e são os Homens das Artes que fazem o Mundo tremer.

O Teatro é arte.

Viajar é arte.

Viver também pode ser arte

se o fizermos de forma artística.

Acordamos e abrimos as cortinas

do palco,

vestimos as roupas

dos nossos personagens,

contracenamos,

e viajamos para lugares outros

onde somos efetivamente Outros.

Onde as estrelas vivem em gaiolas invertidas,

e o escuro é sinónimo de luz e de mãos entrelaçadas.

Onde as crianças aproveitam

a escuridão-luz de um tal Cinema Misterioso para

fazer contas com os dedos e acabam a

sonhar.

Os Pensamentos têm uma voz própria

e as casas também.

“As casas nascem, vivem e morrem.”

E nasce um beijo com sabor a mar

que faz a Terra-estátua girar.

O Universo enche-se de estrelas pirilampas

possíveis de serem apanhadas e

guardadas no bolso

para nos lembrarem de que,

afinal,

há sempre Luz.

E mesmo no escuro,

nós viajamos

e vivemos

e somos arte. 

Ana Rita Rebelo (Texto e fotografia)

 

 

(Para ler mais textos de Ana Rita Rebelo, ver aqui)

Reinvenção...

Ao meu lado, um computador. Há momentos em que apetece a escrita na pedra, de novo. Porque é para isso que o Homem caminha cada vez mais. A bestialidade transformada em sorrisos que surgem, de forma cínica, hipócrita, em câmaras de televisão, na rua, nos locais públicos.

Neste mesmo computador, peça de alta tecnologia, ficção cientifica, diriam os mais Antigos, sinto a música tocada pelos dedos mágicos, quase divinos, de Nils. Vou com ele. Deixo-me embarcar e embalar, de forma simples. Outros mundos. Nunca sentiram que conseguiriam ir em cima de um tapete mágica a navegar ao sabor do vento? Outras visões. Como é possível criar esta música? Aquece-me um cachecol, tranquiliza-me a paz que aqui vivo, agora. O descanso. Olho a janela. O sol parece compreender toda esta magia. O seu conforto não lhe permite o ínfimo gesto. Sente o coração quente. Deixa-se abraçar, de vez em quando por esta ou aquela nuvem que, de forma traquina, o tenta esconder. Na minha secretária, um guião a ser reinventado. E imagino-vos. Vou supondo os vossos gestos, os vossos sorrisos, procuro perceber o vosso Futuro. Têm sido tanto num mundo que pouco vos têm dado. Cada um de nós, os adultos, procura soluções, saber-vos bem, bem-aventurados, tranquilos. Sentir o sol que agora (parece estar tão perto, sabem?) ilumina esta tarde que, aos poucos, se vai acinzentando. Sabe a ananás fresco no verão cada uma destas tardes. Ou ao leve crepitar da madeira. Gosto do cheiro dos pinheiros e não me canso de brincar com as pinhas. E no papel, cada um de vós, em forma de um pequeno círculo de papel, com uma inscrição colorida. Porque é assim que são. Coloridos. Têm trazido cor a este Espaço onde vos observam, vos ouvem os Outros. E é neste Contagio transformado em Arte que vamos vivendo da melhor forma. Aqui.

 

Fiquem hYbris.

Obrigado por tanto.

 

 

 

... sobre hoje...

Os jacarés têm destas coisas que são o de ser um dos bichos mais feios que existe ao cimo da Terra, além de serem falsos como as cobras e Judas (estranha relação esta, a de Judas e a das cobras e dos jacarés). Poder-se-ia falar, aqui, dos crocodilos, também, pela semelhança que terão com toda esta bicharada. As suas lágrimas não são, propriamente, as mais verdadeiras porque aguardam as vítimas como se estivessem calmamente refastelados num qualquer colchão de parque de campismo, depois de terem comido uma valente feijoada e nunca mais chegasse o bendito café que os vais afastar do que nunca acontecerá: dormir que nem frade medieval  após outro repasto (nova estranha relação entre bicharada e seres humanos com capelo, o mesmo do polvo (e quem bem o conhecia o Imperador da Língua Portuguesa, de acordo com o nosso Poeta-Plural).

Ora, levanta-se um grupo de gente “todos feitos dhuu coraçom com tallente”, conforme diria o nosso Fernão Lopes, logo de manhãzinha, a uma Sétima-Feira, e arranja forma de chegar a este povoado tão cultural, onde já os aguarda o encenador diabólico. Uns terão que partir, a seguir, para campos onde se debateu o Infante, outros mergulharão nas águas de Protéu, outros juntar-se-ão a familiares, amigos… Caminha o dito grupo para a Sala-R, onde os aguarda, nem mais nem menos, do que esse animal feio e mistura de polvo-Judas-Frade-medieval-cobra-crocodilo. O que é estranho, no meio desta referência à Transformer, é que este dito bicho, violentíssimo (diga-se de passagem), os faz sorrir. Pensa-se nisto. Há qualquer coisa de estranho, ou antes, tendo em conta o povoado cultural em que se está, há “algo” (que bonito!) de estranho. Não é suposto que um bicho destes, falso como Ju… não repitamos o que já foi dito anteriormente… faça rir. Um bicho destes, que verdadeiramente se preze, deve assustar. Não fazer cócegas. E este grupo de gente, que anteriormente tinha procurado, de forma extremamente bélica (sorri Camões, agora!) os estandartes inimigos, empurrando, saltando por cima, atropelando, formiguedeando, gotejando, dando cotoveladas fortíssimas nos narizes dos inimigos, pregando rasteiras (esta é mentira, mas fica bem para realçar a expressividade da utilização das formas verbais neste contexto, dir-se-ia, épico!), decide (assim o requer a coerência divina), fazer uma ponte, construída aos empurrões (batota… batota… grita o encenador, furibundo! Que os devia ter mandado voltar ao início para serem trucidados pelas valentes dentadas dos ditos ferozes, violentíssimos seres que, com tanta mistura, mais parecem semáforos avariados a caminho de um bar esquisitíssimo nos confins da Barbárielândia, onde se contam piadas loucas e completamente nonsense sobre bebidas) como se se tivesse soltado um T-Rex (mais conhecido, entre os amiguinhos das noitadas, pelo Rinoceronte em /T/ ) alucinado. E assim atingiu o seu objetivo este grupo de gente, mais desperta e satisfeita (saltaram mesmo de contentes, os maganos) por terem vencido o malfadado bicho-mistura (que ainda lá deve estar a chorar de baixinho, a deitar contas à vida!).

Após esta temível aventura, as “gentes da Arte Dramática” procuraram, dentro de si (… há algo do filme “Exorcista” subtilmente delineado nestas palavras) os Outros.

Ou antes, foi ao contrário. Eles ainda não perceberam isso mas eles é que são as Personagens. E, quão Lucky Luck a caminho do pôr-do-sol, assim se riu o Encenador, feliz. Todos tinham derrotado o Bicho-Mistura e surgira, de alguma forma, a Magia do Abraço-hYbris.

(PM)

Bruuuuuuuuceeeee-hYbris

Há uma simplicidade imensa neste homem, uma humildade com sabor a passado. Está sentado ao lado de grandes homens, mulheres que fecham os olhos e mergulham numa voz quente, ali, no palco. Sabe a lareira crepitante em dia gelado esta voz. Sabe a camisolas de golas altas, cálidas, como se a alma ficasse subitamente aninhada, protegida. Cantam para o homem que se encontra no lado oposto. Cumprimentam-no como se de um deus se falasse, c...omo se um deus se homenageasse. Mas não é nenhum deus. É apenas um homem que canta, é apenas um homem que dá voz às vozes que emudeceram porque a vida assim lhos exigiu. Há um quase não acreditar. E é quente a voz de Sting, é gigantesca a voz de Bruce Springsteen. É, estranhamente, ou talvez não, triste o seu olhar. Há um sorriso tímido. Chora a mãe atrás, olham-nos atores que desapareceram. No fim, o grito…. Bruuuuuuuuuuuuuuuuuuuucce. Bruuuuuuuuuuuuuuuuuuuucce. Acena-lhes de forma simples. Jon Stewart dissera, no início: “Bruce não canta, testemunha”. Tratam-no por “The Boss”. Porque é isso que ele é. The Boss. Grande. Enorme. Maior do que o que está ao seu lado. Muito maior. É de simpliciade e humildade que se fazem as grandes pessoas. 

 

É esta gola alta, esta lareira que se sente quando se está aqui, numa Sala que começa com a letra R.

 

 

hYbris

 

https://www.youtube.com/watch?v=Z8IjybGKjdU